A sombra dos dias

O ruído do frigorífico,
No decurso da tarde serena,
É, dos sons, o magnífico,
O algoz da minha pena
(Pena que não tenha pena…)

E há os gatos que miam,
As portas que batem,
Os ventos que assobiam,
Os cães que latem
(Nem que me matem!)

E o ranger da mobília,
Os estalos da madeira,
O chá de tília,
O estrépito da feira?
(Hoje não é terça-feira!)

E a escrita consistente?
(O brainstorm da treta?)
A prosa de toda a gente,
Não esta poesia insurreta!

(Como é incorreta!)

Foi a cadeira que estalou,
O silêncio que me bateu,
Ninguém falou ou miou,
A não ser a cabeça... que sou eu?
(Não quem me concebeu!)

Cá dentro e lá fora,
Os sons do meu dia,
A rotina que não melhora
As laudas de uma tarde vazia.
(E toda esta heresia?..)

Escrever é poder sair.

O belo pode esperar,

Como agora mesmo ungir

O que não se pode sarar.

(Escrever é sem olhos chorar...)

Jorge Rebelo